作为诱饵(3/7)
，做起来也不过是把那层薄薄的壳重新拼凑起来，把裂痕转向内侧，把完整的那一面朝外。你洗过澡，换上那件过于宽大的毛衣，在镜子前站了一会儿，练习那个叫做“正常”的表情。
然后你走进卧室，邀请Keegan一起上床和你排排坐。
他坐在床边，脊背挺直得像一杆枪，灰蓝色的眼眸盯着对面墙纸的某处花纹。你在他身边坐下，双手抱膝，歪了歪身子，用肩膀轻轻撞了他一下。
“很生气吗今天下午？”
你在说你试图‘逃跑’的那件事。
Keegan没有第一时间回复你。房间里只剩中央暖气运作的低频嗡嗡声，像是一只困倦的巨兽在呼吸。
你扭头低下去看他的表情，从下方探过去，捕捉那张侧脸上每一丝细微的纹路。
“还在生气？”
他的喉结随着吞咽动作艰难地上下滚动。灰蓝色的瞳孔在昏暗灯光下显得涣散而深沉，全然没有焦距，像是在看很远很远的地方，又像是什么都没有在看。直到你的目光从下方投射过来，他才狼狈地偏开头，避开那份过于干净的注视。
angry？
他缓缓转过头，视线触及你颈间那圈冰冷的黑色皮革时，瞳孔骤然收缩。
You think I'm angry?(你觉得我在生气？)
他反问。
眼神哀伤极了。
就是哀伤，纯粹的、不加掩饰的、几乎要溢出来的哀伤。你看得一愣。
他抬手，向你的脸颊探去，你这次没有躲闪，他在距离皮肤几厘米处戛然而止。
Keegan盯着自己的手掌，手指一点点蜷缩握紧，最终颓然坠落。
I'm not angry, kid. I'm…disgusted.(我不生气，孩子。我是……恶心。)
他并未指明恶心的对象，但那股针对自身的厌弃感浓烈得几乎实体化。
Keegan后仰，后脑勺抵上坚硬的木质床头板，双眼紧闭，试图切断与外界的视觉联系。但那张脸——你的脸——已经印在了他眼皮内侧，怎么闭眼都挥之不去。
We hurt you. I hurt you.(我们伤害了你。我伤害了你。)
每一个单词被嚼碎了吐出来，不带任何辩解的余地。
And now you're sitting here, asking if I'm angry.(而现在你坐在这儿，问我是不是生气。)
这种颠倒的逻辑冲击着他固化的认知体系。在那些硝烟弥漫的岁月里，恨意是生存的燃料，杀戮是唯一的交流方式。而他认识的所有人——敌人、队友、目标、自己——都在遵循这套法则。没有人教过他，当猎物在遭受撕咬后依然递出柔软的触角时，捕食者该怎么办。他觉得自己是一头闯进瓷器店的野兽。每动一下都在制造破坏，每呼吸一口都在震碎什么脆弱的、无辜的东西。
Keegan好笑地想——也许你真是一名合格的斯德哥尔摩患者也说不定。毒贩最喜欢的那种小丫头。给一口饭吃就摇尾巴，挨了打还凑上来问手疼不疼。
他偏头看向你。
然后他直白地剖开自己，露出底下鲜血淋漓的愧疚。
You should be screaming. Or trying to stab me with that pen on the table.(你应该尖叫。或者试着用桌上那支笔捅我。)
他用下巴点点床头柜上端放的那支尖锐的金属笔。
“我不敢。”
你抱膝看他，静默如同一尊受难的神像。这种无声的包容比任何歇斯底里的指控更让他窒息。他宁愿你尖叫，宁愿你挣扎，宁愿你真的抓起那支笔捅向他——至少那些反应在他的理解范围内，至少那些情绪他能用枪口回应。
可你只是坐在那里，裹着那件过于宽大的毛衣，用那双琥珀色的眼睛看着他。
Keegan胸膛剧烈起伏了一下，吸入一大口冷气，像是溺水的人终于浮出水面。
那只手再次探出。
他勾住你左肩那宽大的毛衣领口向下拉扯，动作迅疾却克制，指尖甚至避开了与皮肤的直接接触。他只用指节勾着布料，把它拉到该拉的位置。
It doesn't hurt anymore?(不疼了吗？)
视线死死锁住你的左肩，嗓音轻得几不可闻。食指指腹沿着光滑的肌肤极慢地描摹，感受底下平稳流动的血液与温热的体温——确认这具躯体依然完整，确认那个在瞄准镜视野里倒在血泊中的画面只是过去式。他的手有些凉。触感很轻，轻得像是雪花落在皮肤上，还来不及感知温度就已经融化。
——你不疼了。
你忽然意识到，他问的也许不只是肩膀。
Seven days.(七天。)
他突兀地吐出这个时间节点
然后你走进卧室，邀请Keegan一起上床和你排排坐。
他坐在床边，脊背挺直得像一杆枪，灰蓝色的眼眸盯着对面墙纸的某处花纹。你在他身边坐下，双手抱膝，歪了歪身子，用肩膀轻轻撞了他一下。
“很生气吗今天下午？”
你在说你试图‘逃跑’的那件事。
Keegan没有第一时间回复你。房间里只剩中央暖气运作的低频嗡嗡声，像是一只困倦的巨兽在呼吸。
你扭头低下去看他的表情，从下方探过去，捕捉那张侧脸上每一丝细微的纹路。
“还在生气？”
他的喉结随着吞咽动作艰难地上下滚动。灰蓝色的瞳孔在昏暗灯光下显得涣散而深沉，全然没有焦距，像是在看很远很远的地方，又像是什么都没有在看。直到你的目光从下方投射过来，他才狼狈地偏开头，避开那份过于干净的注视。
angry？
他缓缓转过头，视线触及你颈间那圈冰冷的黑色皮革时，瞳孔骤然收缩。
You think I'm angry?(你觉得我在生气？)
他反问。
眼神哀伤极了。
就是哀伤，纯粹的、不加掩饰的、几乎要溢出来的哀伤。你看得一愣。
他抬手，向你的脸颊探去，你这次没有躲闪，他在距离皮肤几厘米处戛然而止。
Keegan盯着自己的手掌，手指一点点蜷缩握紧，最终颓然坠落。
I'm not angry, kid. I'm…disgusted.(我不生气，孩子。我是……恶心。)
他并未指明恶心的对象，但那股针对自身的厌弃感浓烈得几乎实体化。
Keegan后仰，后脑勺抵上坚硬的木质床头板，双眼紧闭，试图切断与外界的视觉联系。但那张脸——你的脸——已经印在了他眼皮内侧，怎么闭眼都挥之不去。
We hurt you. I hurt you.(我们伤害了你。我伤害了你。)
每一个单词被嚼碎了吐出来，不带任何辩解的余地。
And now you're sitting here, asking if I'm angry.(而现在你坐在这儿，问我是不是生气。)
这种颠倒的逻辑冲击着他固化的认知体系。在那些硝烟弥漫的岁月里，恨意是生存的燃料，杀戮是唯一的交流方式。而他认识的所有人——敌人、队友、目标、自己——都在遵循这套法则。没有人教过他，当猎物在遭受撕咬后依然递出柔软的触角时，捕食者该怎么办。他觉得自己是一头闯进瓷器店的野兽。每动一下都在制造破坏，每呼吸一口都在震碎什么脆弱的、无辜的东西。
Keegan好笑地想——也许你真是一名合格的斯德哥尔摩患者也说不定。毒贩最喜欢的那种小丫头。给一口饭吃就摇尾巴，挨了打还凑上来问手疼不疼。
他偏头看向你。
然后他直白地剖开自己，露出底下鲜血淋漓的愧疚。
You should be screaming. Or trying to stab me with that pen on the table.(你应该尖叫。或者试着用桌上那支笔捅我。)
他用下巴点点床头柜上端放的那支尖锐的金属笔。
“我不敢。”
你抱膝看他，静默如同一尊受难的神像。这种无声的包容比任何歇斯底里的指控更让他窒息。他宁愿你尖叫，宁愿你挣扎，宁愿你真的抓起那支笔捅向他——至少那些反应在他的理解范围内，至少那些情绪他能用枪口回应。
可你只是坐在那里，裹着那件过于宽大的毛衣，用那双琥珀色的眼睛看着他。
Keegan胸膛剧烈起伏了一下，吸入一大口冷气，像是溺水的人终于浮出水面。
那只手再次探出。
他勾住你左肩那宽大的毛衣领口向下拉扯，动作迅疾却克制，指尖甚至避开了与皮肤的直接接触。他只用指节勾着布料，把它拉到该拉的位置。
It doesn't hurt anymore?(不疼了吗？)
视线死死锁住你的左肩，嗓音轻得几不可闻。食指指腹沿着光滑的肌肤极慢地描摹，感受底下平稳流动的血液与温热的体温——确认这具躯体依然完整，确认那个在瞄准镜视野里倒在血泊中的画面只是过去式。他的手有些凉。触感很轻，轻得像是雪花落在皮肤上，还来不及感知温度就已经融化。
——你不疼了。
你忽然意识到，他问的也许不只是肩膀。
Seven days.(七天。)
他突兀地吐出这个时间节点
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